Henning Venske – Mäxchen oder wie ein Max entsteht

Ich bin 5, und ich bin schon groß, und ich heiße Mäxchen.

Und am liebsten esse ich Bockwurst ohne Senf und Eierkuchen mit Apfelmus und Nachtisch mit dem großen Löffel, weil, wer das Messer in den Mund steckt, ist ein Pirat oder Menschenfresser, und das ist gefährlich. Fettes Fleisch schmeckt mir ganz eklig, und einen Fisch mag ich auch nicht, nur Fischstäbchen, weil, „die gehen auch schön schnell“, sagt Mama, aber gehen können die gar nicht, nur schwimmen. In Öl, weil, „da sind die dran gewöhnt“, sagt Mama. Und ich kann auch schwimmen und tauchen, aber nur in der Badewanne mit Taucherbrille und einem richtigen Schnorchel, und das hat Papa mir zum Geburtstag geschenkt. Aber im Schwimmbad gehe ich nie ins tiefe Wasser, weil, ich hab’ Angst, wenn ich mit den Füßen nicht auf die Erde komme, und Papa sagt „das ist doch eine faule Ausrede, wenn du auf einem Stuhl sitzt, kommst du mit den Füßen ja auch nicht auf die Erde“, aber das ist egal. Und Papa sagt noch „komm her, ich nehme dich auf den Arm, du brauchst keine Angst zu haben, ich lasse dich doch nicht los!“, aber ich will nicht und strample, und Mama sagt „lass ihn doch, Schatz, er lernt’s schon noch“, und Papa sagt „in deinem Alter bin ich schon vom Einer gesprungen“, und ich brülle „ich will nicht“, und Papa ist enttäuscht und sagt zu Mama, ich bin ein kleiner Feigling, aber das ist gar nicht wahr, weil, neulich habe ich einen großen Schäferhund am Kopf gestreichelt, und Papa hat einen großen Bogen drumrum gemacht, und Mama hat zu mir geflüstert „dein Vater, dieser unschlagbare Held, hat vor jedem kleinen Fiffi Schiss“, aber ich darf ihn damit nicht ärgern, weil, es ist ihm peinlich. Und am schönsten ist es bei Gewitter, weil, da hab ich auch Angst, aber „du musst keine Angst haben“ sagt Papa, weil, Papa und Mama liegen schon im Bett und ziehen sich einfach die Decke über die Ohren, und ich krieche da mit drunter, wenn’s kracht, und wir zählen Zahlen vom Blitz bis zum Donner, und das Gewitter ist noch weit weg, und ich darf zwischen Mama und Papa einschlafen. Und am Morgen sagt Mama „du hast wieder quergelegen“, und Papa sagt „mich hat er getreten, und ich mag gar nicht sagen, wohin“, aber das weiß ich schon.